La suegra y su exmarido avanzaban con paso seguro hacia el tribunal, con la esperanza de arrebatarle el piso a la nuera. Pero en cuanto el juez vio a la joven, sus ojos se abrieron de par en par por la sorpresa.

El piso en cuestión no era una propiedad cualquiera. La joven lo había heredado de sus padres, que murieron trágicamente en un accidente cuando ella aún era muy joven. Para ella no eran solo paredes y muebles: era el último pedazo de hogar que le quedaba. Para la suegra, en cambio, era un bien al que creía tener derecho, aunque de forma totalmente injustificada. Y el exmarido, el hombre que alguna vez la amó y ahora deseaba su ruina, veía el piso como una presa fácil.

Durante semanas y meses planearon su jugada. Intentaron crear la ilusión de que el piso había sido comprado en su día de manera conjunta, de que la madre del exmarido había aportado dinero para la reforma, de que la nuera no tenía derecho a la propiedad plena. Acudieron a abogados conocidos que se negaron a ayudarlos, hasta que finalmente encontraron a alguien que decidió mirar hacia otro lado. Falsificaron documentos, fabricaron comprobantes de ingresos falsos e incluso imitaron las firmas de los padres de la joven. Creían que, si construían una mentira lo suficientemente convincente, el juez no se detendría en los detalles.

Durante un tiempo, la joven no tuvo ni idea de su plan. Su exmarido seguía saludándola con cortesía, incluso a veces preguntaba por su trabajo. Pero detrás de todo eso había una estrategia fría. Hasta que un día llamó a su puerta y el tono de su voz era distinto: duro, insensible, directo. Sacó de su maletín una gruesa carpeta de papeles y la puso delante de ella.

—Fírmalo —dijo en voz baja, pero con un matiz helado—. Te daré dinero para el alquiler. Ese piso nunca fue tuyo. Es mío y de mi madre.

Su voz era tan segura que por un instante ella dudó. Pero solo por un instante.

—No voy a firmar nada —respondió con calma, aunque por dentro sentía cómo le temblaban las manos.

Sus ojos se oscurecieron.

—De acuerdo. En el tribunal saldrá la verdad.

Y así comenzó la batalla.

El día del juicio amaneció nublado y frío, como si incluso el tiempo presintiera que algo decisivo estaba a punto de ocurrir. La suegra llevaba su vestido más elegante, como si no fuera a un juicio, sino a un baile. Su paso era rápido y decidido. El hijo caminaba a su lado con la expresión de alguien que ya sostiene la victoria en la palma de la mano.

—En una hora será nuestro —le susurró—. El juez es un viejo conocido. Ya lo he hablado con él.

Aquellas palabras eran peligrosas, seguras de sí mismas, llenas de convicción. Ni por un momento consideraron que la joven pudiera tener alguna oportunidad. Al fin y al cabo, estaba sola, sin dinero, sin aliados. Pensaban aplastarla.

Cuando entraron en la sala del tribunal, la joven ya estaba allí sentada. Vestía de manera sencilla, pero digna. En las manos sostenía una carpeta con documentos que un abogado pro bono de una organización benéfica le había ayudado a reunir. La suegra la midió con la mirada y en sus labios apareció una mueca burlona.

—Se la ve desesperada. Esto ya lo tenemos ganado —murmuró.

Entró el juez. Se sentó de manera rutinaria, abrió el expediente y miró a los demandantes: la suegra y su hijo le sonreían con confianza. Todo marchaba según su plan.

Luego el juez miró a la joven.

Y ocurrió algo inesperado.

El juez se quedó rígido de golpe. Alzó la cabeza y volvió a mirarla, esta vez durante más tiempo. Lentamente se quitó las gafas y las dejó sobre la mesa. Durante varios largos segundos reinó un silencio absoluto en la sala.

—Dios mío… es usted —susurró.

La suegra frunció el ceño. Su hijo no entendía nada.

La joven permaneció sentada, erguida, y asintió.

El juez se enderezó y su voz adquirió firmeza.

—Hace doce años usted era una niña a la que tuve que poner bajo tutela tras el trágico accidente de sus padres. Su familia me pidió entonces que supervisara personalmente que los bienes de sus padres permanecieran intactos hasta que usted alcanzara la mayoría de edad.

La suegra palideció como una pared.

—Y ahora —continuó el juez— tengo ante mí una demanda que impugna esa propiedad basándose en documentos claramente falsificados.

¡Bang!

La palabra rompió el silencio como un disparo.

La suegra empezó a balbucear. Su hijo miraba alternativamente a ella y al juez, incapaz de creer lo que oía.

Pero el juez ya pasaba sin piedad las páginas de sus documentos falsos.

—Esto es un delito. Y grave. Sus firmas son falsas. Estos datos son inventados. Y el intento de despojar a un heredero de su propiedad es un acto criminal.

La joven ni siquiera tuvo que hablar. La verdad hablaba por sí sola.

El juez cerró el expediente de golpe.

—Desestimo esta demanda de inmediato. Y recomiendo iniciar una investigación contra los demandantes.

La suegra se desplomó en la silla. Su hijo se quedó sentado, atónito.

La joven se levantó en silencio, agradeció al juez con la mirada y salió de la sala.

El piso de sus padres se quedó donde debía estar.

Y aquellos que intentaron robarlo tuvieron que mirar por primera vez en su vida a la verdad a los ojos… y esta les quemó más que cualquier sentencia judicial.